Скучно... Она включила телевизор и легла на диван... Скучно... Ехать через полгорода, чтобы посидеть на чужой кухне, не хотелось... Мокнуть под проливным дождем на промерзлой площади – тоже. Самое время – пить теплый чай с малиновым вареньем, гладить откормленную, пушистую кошку, писать письма в далекие города или, на худой конец, забраться под любимое одеяло, трепаться часами с дорогими и близкими людьми... Скучно... Малиновое варенье закончилось еще в прошлом году, кошки у нее отродясь не водилось, (какая кошка, извините меня, когда по звонку она могла сорваться в любой конец страны в одночасье... а кто за «ребенком» ухаживать останется?). Последнее письмо другу отправлено три дня назад... Оставался телефон, последняя надежда... Тишина... Пустота... Где-то надрывается телевизор... Выключить, черт с ним! Где пульт? Она встала и пошла на кухню. Удовлетворенно оглянулась: она ее делала сама, сколько души вложила, сколько сил потратила... Налила чаю. Вздохнула. Закружилась в легком танце. Споткнулась, схватила со стола сигарету, затянулась... Звонок... Вот, черт, даже покурить нормально не дают... Спрашивается, где вы все были раньше... Сейчас-сейчас, уже бегу... Телефон надрывался. Кто же это? Вот! Последняя затяжка, бросок к телефону...
- Алло... Алле-алле...
- Привет, я тебя не отрываю?
- Нет-нет, что ты...
- У тебя, кто намечается? Можно заехать?
- Заезжай, конечно... Никого нет. Когда тебя ждать?
- Через час буду. Привет...
- Привет.
Она положила трубку и медленно улыбнулась: он опять позвонил... Он никогда не уйдет... Он может лишь исчезнуть... Сколько его не было? Месяца три-четыре? Ребенок, мальчишка, зато какое самомнение! Куча комплексов и красивые песни под гитару... Он навсегда останется дорогим ее сердцу, ведь когда-то она открыла ему свою душу и бросилась в любовь как в омут с головой, не играя и не притворясь... Но он не поверил... Она была старше, она была умнее, в конце концов, она даже пела лучше него... Он не верил... Он пытался играть, пытался научить ее жить по-другому, обманывал, злился, но все без толку, она все равно любила его. Он уставал... Лишь один раз у нее сдали нервы, и он ушел не попрощавшись... Когда все было хорошо, они читали друг другу стихи, пели новые песни, задыхались от нежности, от близости... Кружились в призрачном танце... Но опять ненадолго... Он уходил... У каждой сказки бывает конец. Она не была ангелом. Он опять бросил, и любовь умерла. Это оказалось последней каплей... Чистая, всепрощающая любовь угасала как тонкая свечка почти без фитиля. Она разлюбила... Ее убили... Они разругались. Разругались вдрызг: проходили мимо друг друга, не хотели ничего слышать, не доверяя, не прощая, не понимая, что свою сказку они не сберегли, не защитили... Она не могла тянуть за двоих... Она помирилась с ним. Позже... Когда раны затянулись... Когда стало не так больно видеть такое родное и такое чужое лицо... Когда... а, и не важно... Они помирились. Он остался дорогим ее сердцу, но не любимым – она устала от боли. И с тех пор он приезжает... приезжает по ночам, остается на пару-тройку дней, оставляет свои вещи и иногда боится... Такой далекий, такой родной, такой уже не близкий, но все равно дорогой человек...
Она кинулась на кухню... кусок мяса из морозильника – в микроволновку, картошку почистить, поставить... Взгляд вокруг: грязную посуду в раковину, пыль смахнуть, столы протереть... Вот и квартира на себя похожа! Лепота! Она подошла к окну. Метель... Странная погодка – с утра шел дождь... Поискала глазами кружку чая, чиркнула спичкой, закурила... Хорошо... Еда готовится... не забыть посолить картошку. Он скоро придет... голодное чудовище... А дня через три исчезнет... Но не навсегда... Месяца на два-три... Он никогда не уйдет!
1999 год.